Caminho da roça

Há coisa de duas semanas estive no Parque do Trote, uma quase-fazenda encravada na gloriosa Zona Norte paulistana, para prestigiar mais uma edição do evento Revelando São Paulo. Trata-se de uma iniciativa da secretaria de cultura estadual para promover e manter vivas as tradições do interior paulista que, apesar de seus equívocos eleitorais nos últimos anos, possui grandes tesouros hoje pouco explorados e valorizados. O troço se dispõe num amplo espaço e sua programação inclui milhares de barracas com delícias vindas de inúmeras cidades - por lá, me esbaldei e comi feito um ogro -, além de um palco para apresentações que iam de quadrilhas a festejos religiosos, passando até mesmo por danças indígenas e a inclusão dos bolivianos que são muitos ali pelos lados da Vila Maria.

Meus holofotes, no entanto, disparam ao encerramento do evento, que contou com grupos de jongo e o glorioso Samba de Pirapora do Bom Jesus, este um ritmo que já faz parte de mim. A noite fria do último domingo de inverno foi rapidamente revertida quando a negrada quilombola subiu no palco para levantar a poeira e fazer o povo balançar com os atabaques. A cada ponto cantado, mais gente se aglomerava em volta do batuque, as mulheres rodavam as saias e uma energia inexplicável nos purificava como um banho de cachoeira.

É curioso, para não dizer hilário, ver essa emanação de forças extremamente rurais aflorando em plena capital, onde tais manifestações perdem cada vez mais o sentido por conta da impessoalidade e da alienação que infesta os grandes centros urbanos. Durante um apanhado de minutos, garanto que todos se contagiaram pelos ensinamentos dos pretos velhos, ali representados por uma juventude que não deixa a peteca cair e entende a responsabilidade de fortificar cada vez mais nossas raízes para combater o emburrecimento imposto em ritmo frenético pelas TVs, FMs e jornais.

Vale um longo parêntese: a partir dessa constatação, vislumbrei a trajetória do povo que me dá origem e que me causa cada vez mais asco. Todos ali tinham um elo com o seu passado, retransmitido de geração em geração para que não morresse o trabalho dos antepassados e também a razão de sua própria existência. Pensem, por um momento, o que há de valor na cultura nipônica, principalmente naqueles que vieram ao Brasil. Salva-se a culinária, que também foi revirada e desvirtuada depois que virou moda, e nada mais. Nunca vi, por exemplo, minha avó ensinar ritos a minha irmã ou as minhas primas. Ensinou, no entanto, que as mulheres devem ser submissas a seu marido. Nunca meu avô me fez aprender músicas que marcaram sua vida, mas ele vivia repetindo que eu precisava trabalhar para ganhar dinheiro.

A viagem não pára por aí. Automaticamente, associei toda a falta de valores dos imigrantes japoneses no Brasil aos colonos norte-americanos. São muito parecidos os motivos de suposto orgulho e admiração desses dois povos: a existência de uma tal honra bastante contestável por ser baseada em preconceitos absurdos, a ganância excessiva pela grana e uma postura de superioridade escamoteada. Ao fim de toda essa digressão, quando o último bumbo se calou e a realidade do caos urbano voltava a ser nítida, agradeci por ter sido criado bem longe dessas idiotices todas e, se não tenho negritude no sangue, sou crioulo de alma e coração.

Acho que a cidade de São Paulo não mais comporta uma onda constante de brasilidade a esse nível. Tais manifestações são pontuais e provavelmente ficarão relegadas a meia dúzia de espaços, geralmente bancados pelo poder público por pura obrigação e por iniciativa de outra meia dúzia de quixotescos. É isso ou a revolução.

P.S.: no momento em que escrevo essas palavras, Stevie Wonder faz um show histórico no Rock in Rio, tocando "Garota de Ipanema" e "Você Abusou". Brasil, senhores, um banho de Brasil.